* Provocação - Esses Românticos Almoços de Domingo... (fragmento do meu próximo livro, "Desromance")

Há pouco tempo assisti uma peça teatral, que se chamava “Não sou feliz, mas tenho marido”, com a Zezé Polessa (maravilhosa!). Na verdade, um monólogo, baseado no livro de mesmo nome de Viviana Gómez Thorpe. A escritora, com muito humor e inteligência, fala sobre as inúmeras situações bizarras em que nos envolvemos quando entramos de cabeça num casamento de formato tradicional. Mas, não vou agora comentar o livro, ou a peça, que são ótimos (gostei mais da peça que do livro, porque esse traz um rancor mais carregado, que me incomodou um pouco). Quero fazer alusão a algo que a escritora diz logo no início do livro: que romanticamente apostara tudo na instituição menos romântica do mundo: o casamento.

Hoje quero comentar aqui uma das pegadinhas familiares que vem junto com o “pacote” dessa instituição: o “almoço de domingo”.
Minha mãe, hoje com 79 anos, quando mais nova foi uma dessas heroínas domésticas que nunca se desesperou (ou nunca demonstrou isso) por ter que cozinhar incansavelmente para uma família de nove pessoas. Aos domingos, fazia verdadeiros banquetes, e o almoço era um evento. A impressão que eu tinha era de que a família toda reunida à mesa significava “algo mais” para ela. Talvez ela acreditasse estar promovendo uma especial comunhão entre nós.
Eu não sabia ao certo que comunhão era aquela, porque o que percebia era que, enquanto minha mãe até suava para agradar a todos, meu pai comia calado, quase sempre de cabeça baixa, e meus irmãos estavam sempre de mau-humor, prontos pra dar a maior bronca nas três irmãs, que comiam tensas, devido ao clima não muito alegre. Ao final da refeição, eram as mulheres que iam para a pia, enquanto os homens faziam a sesta.

Casei, nos moldes tradicionais, e, como não podia deixar de ser, segui a tradição. Não exatamente por vontade própria, mas porque meu marido me convenceu, por um bom tempo, que também achava importante esse ritual gastronômico familiar. Mas, como tenho uma tendência a me rebelar quando a coisa não me agrada muito, logo fui percebendo que pra mim, o almoço de domingo só representava muito trabalho.
Meu marido se dava o direito de exigir menus especiais, sempre dizendo que tudo era “muito fácil”. Meus filhos, como acontece sempre entre irmãos, gostavam de coisas diferentes. A mesa era colocada na sala, o que fazia com que, ao final da refeição, eu fizesse uma dúzia de viagens entre a sala e a cozinha para recolher tudo. A louça ficava pra mim. E, se eu pedisse a ajuda do meu marido, ele imediatamente “repassava” isso para os meus filhos, o que acabava em bate-bocas desgastantes. Quando eu olhava pela janela, o sol havia ido embora, e o domingo junto.
Com o passar dos anos, fui tentando me livrar disso. Sempre que conseguia convencer a família, íamos ao restaurante. Mas, minha casa é uma casa de homens. Meu marido e meus dois filhos queixavam-se de ter que sair, num dia em que queriam ficar só “brisando”, pra compensar a semana de trabalho. E eu me perguntava se eles pensavam que durante a semana eu estivera hibernando, ou internada num spa. Porque afinal de contas, durante a semana toda, eles haviam almoçado e jantado almoços e jantares que eu fizera! E eu, ia descansar quando?

De alguns anos pra cá, sair para almoçar no domingo ficou praticamente impossível, porque o jogo de futebol dominical adquiriu importância tão grande que passou a ser a referência para tudo. Se fôssemos ao restaurante, não conseguiríamos voltar a tempo para que eles vissem o jogo do começo. Então – eles concluíam – era melhor que eu cozinhasse.
Aos poucos, o romantismo que eu herdara de minha mãe sumiu de vez e percebi que o que os homens querem mesmo é encher a barriga, de preferência antes que o jogo comece. E passei a ser mais simples, fazendo almoços práticos e comendo na cozinha mesmo.

Me separei, meu marido foi morar em outro andar e às vezes compra algum campeonato que a TV aberta não vai transmitir. Nesses domingos, tenho que ajeitar qualquer coisa para comermos mais cedo, porque os meninos vão pra casa do pai, atrás do futebol, e me deixam sozinha à mesa.
Outro dia, comentando com minha mãe essa situação tão pouco romântica, ela me disse que eu é que acabara com o romantismo!

Domingo passado meu ex-marido, cheio de boas intenções, pediu à mãe que viesse à sua casa fazer uma bela lasanha e convidou, a mim e aos meninos, para almoçar lá. Minha sogra se esmerou e, como não podia deixar de ser, se atrasou! Quando o almoço saiu, o jogo já havia começado. Servimos a comida, sentamos à mesa, e colocamos a TV numa posição em que os homens pudessem apreciar o jogo. O almoço foi a coisa mais romântica que já vi! Na falta de palavras para descrevê-lo melhor, vou fazer uma ilustração:

Eu sei que essa é a minha situação, não quero aqui esculachar com os almoços de domingo de forma generalizada. Mesmo eu, às vezes, quando quero, faço uns ameaços de banquetes bem gostosos, com todo o carinho do mundo. Mas, peço aqui, se alguém discordar do que escrevi, que, por favor, me envie seu comentário, de preferência descrevendo suas motivações, pra que eu e quem pensa como eu, possamos repensar e, quem sabe, ficar um pouco mais românticas...

Obrigada, e um abraço!

Ana Lucia